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-Xoconostle Cósmico.
La lluvia truena latas sobre una torre caida de bardas viejas.
El tiempo sopla con desdén, un reloj de polvo se ciclona en los baldíos.
Hay un levantamiento contra el sol en la tierra de los ciegos
y algunos monos juegan a la patria.
Aquí los poemas se mueren en las llamas de la colegiatura
y no terminan de nacer en las verdades del mingitorio.
“Ella era una rima sobre mi prosa,
mi prosa era un lino sobre su espalda…”
Gracias a Ramón Granados, que hizo favor de ponerme al tanto de la nueva directriz de civismo.
Hasta que nos parta un rayo de sueño,
y caigamos con la cama divida en dos
como siempre nos pasa al final.
Desde este círculo lanzador
sosobra el mundo en gris y verde
allá abajo.
Se sostiene la triste levedad
de las miradas sonrientes
pasos que fluyen libres
con gabardina.
Y yo aquí.
Llegué.
No tengo nada qué alegar
salvo el cielo que descaradamente
me mata los soles posibles de hoy.
Hay una sombrilla sobre mi esperanza.
Hay una esperanza sobre la sombrilla.
Cierro la sombrilla
abro galantemente la ocación.
Me perdone tu voz
que tuerce concentrados
de concepto.
Un silbido me roba el giro de garza
no lo desanimes.
Pudiera ser
sirena o faro allá afuera
en la lluvia sobre el concreto
pidiendo un trueno mío
a cambio de su luz.
La ventana pronuncia
una efe bilabial sobre mi sien
casi maternalmente.
Pequeña
cascada de sí sobre sí
enmarcada gris del gris
en un verde pálido
sin limpiar
como lo es el mundo desde aquí.
Sé peldaño a los pájaros
con tu soplo.
Hay siluetas
de humo en mi cabeza.
Simulando el plástico control
de una realidad
descompuesta.
Amanece
cierto el sol y lo que de él.
Pájaro rompenubes
tiempos fluviales en tejido.
Todo pasa
Sucede el todo y el parcial
el al fín mundo se integra de sus ruinas eternas
y aun así yo
Soplo
sobre el pabilo de tus ojos
esperando
-paciente-
se queme mi deseo
hasta la base del pastel.
Soy una roca
tersa
resbalando mi alma encriptada
en la tibia espina
de un Ardrey reposando,
estanque.
Ascuas.
Solaz y en silencio
mutis muerta
negro acústico
prediciéndome.
Como las ascuas
predicen su origen,
El estanque
sabe de mí.
Cesemos, digo
no hay más pez que tu cintura
en mi cabeza.
¿En dónde estabas
cuando abrí la puerta
por la mañana?
No hubieras dejado
caer tus ojos
sobre Hiroshima.
Suelta el plumón, digo
no hay más pez que tu cintura
en mi cabeza.
No amanezcas mi nombre
entre estas montañas
de silicio.
Me quitas
innerencia.
Cárganos.
-Por favor-
Llévame unido
a tu fin sin define.
Como un nudo
de pétalos
sin lógica
que el dedo
de Dios
se escribió
sobre la espalda.
Un mensaje
hace faritos
de niebla
pulmonar.
Del humo suspiro
casi
adormilado
de tanto sentarse
sobre sí.
Y nos trasporta
en noches
-que fuera de foco-
a vuelta de rueda
son…
por los kilómetro de sal…
sobre nuestro amor de sanguijuela.
Eslabón al cielo
nana
mariposera.
Sombrita de alfalfa
en lo más alto
de mi sien.
Compra
un boleto de vuelta
a nuestras palomas.
Madre de polvo
polar distancia desde tú
cuando rondábamos la vida
con la brevedad de la mosca de fiesta.
Y la risa.
Y los vasos.
Y los niños que engarzábamos
(un)
mundo desde el fondo de las mesas
con sudor y con banda.
Morder el aire, trazar la vida
y ensimismar la brisa del tiempo
sobre ésto.
De la sangre enseña
cañón de voz torcido
sobre mis futuros dedos.
No te tengo más tumba
que la polar distancia desde tú.
Hoy que no habemos nadie
debajo de la mesa.
Soldado
hasta nervio de nube
el cielo
osifica su luz
sobre mí.
Desparramo ojos y boca
sobre la hostia terráquea
sin beso.
Pendo arete
de Ariadna catódica.
Soy un cometa
con mouse.
Un lánguido
extremo del yo
cae sobre tí
de esta manera
(Asegurando)
Con cada ola de magma
caramelo
Abrazar el erizo
de tu espalda en no
El yo inminente
en tí.
Sucedamos pues
en este tiempo
enarbolemos el lirio
ceniza a la nave
cuidémonos el pastar
sostengamos la luz
en nuestros dedos
como en ese arpa
que siempre nos ocurre
sin querer
hay que testerear el viento
con un susurro
de nuestra sucedaneidad.
La noche se derrama para nosotros
la hacemos esquirlas
como niños y hojarasca.
Hoy no, pero sé que pronto…
Mañana tú y yo flujo de pasillo
Mañana tú y yo flujo del pronto
Granos de plata latente
hundidos de pasado…
Prontos a revelar.
“Pido que me disculpen, por favor, por mi comportamiento cuando estoy sobrio”.
Huntándole la mano al pescuezo del destino, mis pies se unden, pero no dejo ni loco que sus pupilas se quiten de las mías. Si me hundo se va conmigo. -…Ni creas que te voy a soltar.
Me llegó la iluminación al salir de la FeNaL.
Las tribus urbanas luchan por mantener una “vanguardia posmoderna” que en principio es imposible, ya que si bien una de las principales características de este concepto es un compromiso riguroso con la renovación, también lo es la desconfianza ante los grandes relatos/discursos/corrientes (punk, dark, skate, etc).
Otro de las características del concepto es el sincretismo. No hay nadie más sincrético que los emos. Han tomado -del modo en que haya sido- elementos de todos sus predecesores sociales, causando escosor entre las tribus urbanas al destapar sus falsedades, léase la negativa a la renovación, desconfianza en los grandes discursos y el sincretismo.
El emo ha logrado caricaturizar “en sus verdaderas dimensiones” a las demás tribus. De la falta de argumentos viene la violencia.
Cierto es también que los emos han creado su propia gran corriente, son pues -a fin de cuentas- otra tribu, mas son una tribu con un sincretismo superior al de las demás y con la suficiente fuerza como para crear identidad colectiva a nivel masa (Todo chico que no encaje en las demás tribus es un potencial emo). Un sincretismo tan sin igual que le asegura al movimiento vigencia demográfica y evolución.
El emo ha logrado masificación. Del miedo a la superioridad numérica viene la violencia.
El movimiento emo no tiene ni pies ni cabeza, por eso mismo su renovación (en la dirección que sea) es segura. Si bien los “gran discurso” de las tribus no suelen ser grandes en realidad (no pueden de modo alguno acercarse al concepto de corriente filosófica), el de los emos lo es menos. Esto pone a su discurso automáticamente en fase beta, aún en gestación y por ende con vigencia segura y una caducidad muy lejana dado a que por estar en crecimiento tiene la posibilidad de corrección sobre la marcha.
El emo ha logrado, a base de su amorfismo, asegurarse la supervivencia. Del cuadrado miedo a lo amorfo viene la violencia.
Los emos son unos chingones, son mártires de la posmodernidad. Que no esten conscientes de ello es otro pedo.
Bueno, estos argumentos se adelgazan a ratos… pero es una buena tesis.
