A Praga no. Me asfixiaría. Menos a Varsovia ni a las instalaciones de la Yukos, porque no estoy listo.
Simplemente quiero que sea una tarde en la banqueta de alguna calle ensombrecida y poco accesible del País Vasco. Quiero que llegue un amigo desconocido y vallamos a un tugurio a escuchar metal oscuro en euskera. También –si no es mucha molestia- quisiera ponerle un poco de mezcal barato al calimotxo.
No sé porqué. Simplemente la idea llegó.
Hace mucho calor aquí.
“Las mujeres viven más. Siempre una mujer nos llevamos a la tumba. Una mujer termina enterrándonos. Casi nunca sabemos cuál es cuál.”
Apenas ya no me cupo la decencia en los pañales corrí tras la primara mujer que vi. Cuando le saludé supe lo que era ser mortal, y cuando la besé se me olvidó.
Desde entonces escribo.
“Me dibujé un blues del tamaño de una casa, sin embargo no pude habitarla, pues terminaron sobrándome muchos de los muebles de mi vida.
No tuve más remedio. Lo borré y lo volví a dibujar en forma de una capa, una guitarra de Paracho y un boleto de autobús.
Quemé el lápiz como Cortés sus barcos. También un cigarro y una foto con feromonas.
Por eso esto lo escribo con el pensamiento. Esto lo escribo en el blog. Me adentro peligrosamente en la tierra de los recuerdos venenosos, donde las bestias buscan el olor a carne y lloran después de comer. Aquí la lluvia es de plata. Aquí el humo es azul”.
-Bitácora del capitán.
Cuando te espine la noche enredada entre las piernas, cuando tengas untado el sol en las viejas tristezas. Cuando tus párpados mastiquen las lágrimas de un poema. Cuando la ciudad se trague tu voz y el tiempo que te quede lo cargues en un frasco.
Cuando la sonrisa ya no te aguante tres pasos, cuando el silencio sea una trompeta en la madrugada interna. Cuando el carbón brille más que tus ojos y tu nombre cuelgue de las ramas de estas letras…
Entonces te diré que me esperes tantito.
Y nunca iré.
Que aúlla.
Que está bien pinche psycho.
Pero así lo queremos.
Les traje unas fotos, que son pocas pero bien hechas.
En nuestra estancia en las internacionalmente famosas playas de la presa de Neutla, Gto., nos aconteció de todo: desde ser atacados por una bandada de murciélagos, hasta que -dicen, yo no me acuerdo pero les creo- encontraron a un servidor tirado, cola pa’rriba y con los pantalones abajo a varios metros de la casa de campaña, disque’ hablando solo. Que le hablaba “a una tal Karina y a un tal Samuel”. Para que se den una idea, a Karina hace casi un año que no le digo Karina (le digo Abuelita) y a Samuel hace más de dos veranos que no lo veo. Razón aparente: El Oso Bimbo afirma que me bebí más de medio panalito yo solo en menos de quince minutos.
El Oso Bimbo en el ride hasta la célebre ciudad de Delgado de Arriba. Siempre procurando la higiene de las camionetas que con toda asepsia suelen transportar finas chivas y becerros en las cajas traseras como en la que aquí se ve.
El arroyo seco…
Y a seguirle.
La caminata era harto calurosa… y exigió una Heineken.
El tronco sobre la presa vieja, probablemente fue un rayo.
Logré captar al Oso Pornoso en su “pose de joto”.
El hombre y el fuego.
El Oso y el fuego.
Vista de gusano.
Acarreando leña…
Güevoneando antes de iniciar la ceremonia del pisto.
La gente circense entrena a los osos bailarines poniéndolos desde pequeños sobre un comal con fuego debajo, el oso, por lo caliente comienza a “bailar” y el entrenador hace sonar una pandereta. El oso asocia la idea de las quemaduras en los pies con la pandereta, y al pasar los años, el sólo oirla lo hace mover los pies, aunque no haya fuego. He aquí un ejemplar en acción.
La última foto con sobriedad.
No, no es la máscara de la muerte roja, ni la portada del disco de San Pascualito Rey, es la cara descarada de la cruda.
De niño siempre pensé que el Príncipe de la Mareas era acerca de un marinero solitario. Nunca la vi. Yo aquí me sentía el Príncipe de los Mareos.
Entre otras cosas innobles vividas en la madrugada, se me achaca la meada aquí visible.
Nos fuimos temprano porque hacía frío.
¡Eso es todo amigos!
Es el último día en mi vida que tengo veinte años, snif.
Eso me pone muy triste y también harto orgulloso. Y pues como está muy perro el conflicto y ya nomás ando buscando pretextos, con el permiso de todos ustedes yo me voy a ir a empedar.
¡Salud!
Pero luego regreso. Se supone que voy a acampar el viernes con estos gusarapos que son mi familia. Hace mucho de esa foto, cinco años tal vez. Nadie tenía novia, nadie tenía hijos… éramos mas… no sé. La verdad es que no sé.
A ver si nadie sale con que dijo mi mamá que siempre no.
Lo que es usar el blog para lo que es.
En esa foto falto yo, por lo que aquí estoy:
Es en la prepa, yo era el único que tenía el uniforme negro. Querían regañarme los prefectos por eso, pero la verdad es que si asistí a cuarenta clases en toda la prepa fue mucho, nunca me encontraban, y por lo mismo me gradué con el pelo largo. Esa vez me pintó Susana… que buena estaba Susana. Me acuerdo (con mucho morbo, porque Mi Susy era medio persinada…) de esa canción de Real de Catorce: (Cante usté conmigo, porfavor).
“Mi Susy no para de beber.
Mi Susy no para de beber.
apenas se despierta
se toma lo que encuentra,
mi Susy no para de beber.
Mi Susy se viste pa’ beber.
Mi Susy se viste pa’ beber
se arregla como reina
termina hecha una pena,
mi Susy se viste pa’ beber.
No puede detenerse
tiene la noche enredada en todo el cuerpo.
No quiere entender
se va a acostar con cuanto extraño ha de ver.
Mi Susy se cura con tequila.
Mi Susy se cura con cerveza,
de golpe se emborracha
y agarra otra racha
mi Susy no para de beber.“
Repito: Lo que es usar el blog para lo que es.
La Suerte, que era una mala diosa, fue castigada con llevar el buen agüero a donde sus ojos voltearan. Al ver tal resultado –con los mismos ojos-, desconsolada enloqueció. Desde entonces en sus ratos de lucidez envidió a su hermana Justicia, quien como todos sabemos, era ciega.
Actualización: La encuesta está ya en la barra lateral, pero aún se le pueden añadir opciones dando clic en “Discuss this poll”. Las votaciones se cierran el día del niño (México, 30 de Abril). ¡Abril, mes del niño y del xoconostle cósmico! ¡¡Culto paganoooo Aaaaahhh!!
Este blog es un amigo.
Siempre lo ha sido.
A veces el mejor, otras tantas el que menos valga.
Siempre ha sido el opuesto a mí. Quizá por ello mi incomprensión en ocasiones alcanza el nivel prosódico de las hormigas.
Ha sido el amigo que nunca me ha ido a visitar al hospital porque, a costilla de mis padeceres, de mi moribundo actuar, de las navajas con nombre de mujer que a veces me hacen llegar manchado e inlúcido al timbre más puerco y cercano, de los constantes choques con el hambre que sufre uno cuando el hogar está tan lejano como el último camión que salió hace dos horas, a costa de que en cualquier momento la guitarra o la belleza me jalan a lugares de poco lustre y amanezco de formas imprecisas en las bancas de algún jardín, con el hedor a orines, con una sonrisa que por los recuerdos se quiere salir y que mi rostro golpeado no la deja… a costa de todas mis malvivencias y todas esas cosas que mi mente suele vivir y mi cuerpo muchas veces no, el blog está tan ocupado recibiendo palmas y aplausos, galardones o una que otra prenda femenina al escenario (más valiosa y escasa que todo lo anterior), que no tiene tiempo de ir a llevarme una sola flor de las que aquí, queridos lectores, suelen dejar.
Es un malamigo.
Pero me pregunto: ¿Qué haría yo con tanta rebambaramba alrededor de mi cama? ¿Cómo iba a explicarles a todos que un gerontólogo me atiende la cabeza y un pediatra los pies? ¿Cómo iba yo a hacer para explicar a todos de forma exacta cómo es que mi mano izquierda permanece en un constante reposado de alcohol y la derecha tiene conectada un eterno catéter con naproxeno? Lo cierto es que no podría. En mi hospital soy mudo.
En ese mar de pálidos doctores todo es penumbra. Ahí yo ni siquiera soy yo. Cuando estoy en el tal desolado sitio, simplemente soy el recipiente que alguna vez contuviera lo que formaba mi ser.
Por eso, el blog suele hacer todas esas gestiones y papeleos públicos. Recibe en un sombrero las pocas monedas (pero que tanto matan el hambre) que los paseantes de este lar arrojan, o se encarga de hacerle las medias verónicas a los escupitajos, que tampoco son faltos aunque siendo sinceros son poco frecuentes. Todo para que yo, a penas pueda salir a caminar, busque cómo demonios caerme de nuevo de manera creíble, sensata y mortal.
Porque ese es mi trabajo. Caerme. Y eso es este blog. Un receptáculo de costras, vendajes gastados y amarillentos, curitas mugrosos y una que otra muela extraída delicadamente por una manopla.
¿Pero qué le va uno a hacer? Al fin mundo. Le he agarrado el extraño gusto a esta forma de vida. Porque en cada vendaje que ponga en este frasco no está solamente el dolor, sino la esperanza de reponerme y seguir viviendo. Todo con el fin de volverme a caer. Porque el caer nos acerca de forma inminente a la tierra, rozando vívidamente el viento, con el fuego quemando los puños cerrados y a veces, sintiendo extraños fluidos escurrir o revolverse.
¡Salud!
“Que suerte la mía, estar tan jodido y volver a caer”
“Otra vez a brindar con extraños y a llorar por los mismos dolores”
“Que se me acabe la vida frente a una copa de vino”
–José Alfredo Jiménez.
Ah, sí. Ejem…: “Pinche blog”.
-Éstos son algunos candidatos a slogan. ¡Se aceptan propuestas!-
Blog will make us to post… again.
-Tomado de Joy Division (y del epitafio de Ian Curtis) “Love will tear us apart”.
Lágrimas de desamor ruedan por las páginas de un blog… y en él escribo.
-Tomado del segundo verso de “¿Quién me ha robado el mes de abril?” de J. Sabina.
Incrustado en un cine barato, tras un perro de polvos de neón.
-Tomado del penúltimo verso de “Recargado” de Real de Catorce.
Enfrascando el epitafio manifiesto de una generación de neuronas.
Blog conservado en alcohol.
Soltando risotadas de absenta en esta habitación vacía.
Blog conectado a un catéter de naproxeno.
Transmitiendo en vivo y en directo desde el Cerro del Picacho.
Desayunando sopa de letras en caldo de cigarro.
Tratando de ganarle con los dados a Dios.
-Xoconostle Cósmico.
