Italic
El mundo
tan inútil como lo hemos dejado
sin copy and paste
sin undo
Con apenas un remedo escuálido
de flash forward
en las videocaseteras
y su polvo
Quizá por fin se acabe
se derrumbe en ajax
lentamente
en un bostezo que transparente el tiempo
en un bostezo png
como la torre de Pizza
Se desplome pues
sobre los foros
de un Babel a letras itálicas…
Somos un auto rojo destartalado, somos una bola de piedras en el zapato del mundo. Significamos la última cerveza y los centavos que con amor contamos para comprarla. Somos la risa sincera de un río con basura, armamos a Dios con exnovias y lo desvestimos con la mano en el cigarro. Silbamos un wisky, cantamos las penas de un zumo de vodka y todo ésto por menos que un saludo, basta para abrirnos la llave del uniforme verde que usamos aunque no se ve. Caguameamos en la banqueta del cielo, hacemos el papel del vago con suerte en un teatro difícil, moderno y complicado. Somos las alas del otro, somos la patria del otro. Somos un auto rojo destartalado, cuyas ruedas lisas amenazan el puente a Neutlayork.
Mientras mi cabeza es un latido de grillos,
aprovecho que el sol no coce los alambres del mundo
y el mundo aún no ronca sobre mi espalda,
para acordarme de ti y de tu pelo.
Quizá mañana le venda mi alma a Dios.
Quizá mañana suenen los cascabeles de mis huesos en la calle
y si mi canción no se tropieza con la vida
tenga algo de dinero para llamarte.
Aquí, bajo la tierra y el pasto
-Who doesn’t like grass?-
descansan la pluma y la paloma,
se funden los faroles
y alumbran el desgano
extraños cigarros persas.
Aquí el odio besa quinceañeras
con el gozo del estreno, se quita
la barba y recarga su mentón
sobre el mundo y los almendros
de algo que se le asemeja al bodka.
No hay silencio aquí que no sea
un silbido de la ausencia
llamándonos con la picazón de los
recuerdos de encaje.
Aquí descansan los huapangos
cósmicos, y hacen su fiesta
las micras de frío
que han recorrido nuestras sonrisas
hasta arrugarnos la sombra.
Cae aquí la novia tardía,
el vago hechizado,
los dientes de Dios de un puñetazo,
un árbol seco de naipes,
el incienso de un mal día
quemado en la ventana de cualquiera
que perfume su noche con el sol
de un beso enginebrado.
Aquí a veces pasan cosas.
Soy un ángel de níquel importado desde Albania
haciendo girar el torno,
remoliendo la vida de hombres y mujeres grises
cansados, herdidos de la vista por mi fealdad.
O quizá soy un querubín de piedra adornando la entrada de la casa
donde nadie vive, donde muchos suelen habitar.
Es una recepción de frac a la vuelta de mis alas,
un eden escandaloso sabor a gloss y perlas.
Soy caro.
Tan indispensable como el aire que recuerdan que respiraron
y que hoy alimenta las calderas y enciende los fósforos
de su noche con cielo habanado.
Un reloj jubilado turba el estanque con sus segundos sindicales. ¡Despierte usted! Es hora de hacer café de nudo. De sacar la cara del refri y al vaso, tratar de escribirse en el espejo una vida más o menos decente, domar las ojeras y escupir el coraje en el lavabo. Son las seis de una mañana sin derecho a siete.
Amanece tu cabeza en los pies de mi cabeza
rodando como ruedan los silencios negros
tenuemente azules de razón
en el pasto gris que osó desafiar a las fábricas.
Cambiemos de tenis, de todos estos colores.
Hagamos paleta de lluvia nuestros rostros
para que nos sepamos
para que el sol no sepa, que no distinga los pájaros de nuestros dedos
los árboles de los alambres que aquí también amarran y ahorcan la tierra.
Vamos a romper el cielo a carcajadas, te digo
vamos a volarle los sesos al mundo
y luego compremos dos o tres revistas antes de dormir hechos bolita
para que mi cabeza amanezca en los pies de tu cabeza.
Alguien insta a graficar la mediana, quizá números o personas. Suena un discreto chiste de pasillo. Un tipo no sabe si su mujer está embarazada mientras se lava las manos. Suena una llamada lejana, contestan que más tarde. Un hombre manda un mensaje de texto.
Alguien -es un decir- insta a graficar la mediana, quizá números o personas, no importa. Alguien borra la diferencia porque aquí no importa la diferencia, sino la mediana. Suena un discreto chiste que propaga corbatas felices y falaces por el pasillo. Alberto no sabe si va a hacer feliz a su abuela mientras se lava las manos. Suena Dios al teléfono, contestan que más tarde. Un hombre dice que ama a su hermana menor.
Alguien insta a matar la vida con papel cuadriculado. Se sonoriza la consolidación de la convivencia entre pendejos oficiales. Alberto acaba de reprobar un parcial mientras se lava las manos. Suena el Diablo en la línea tres, contestan que más tarde. Un hombre acaba de llevarse estadística a recurso.
Alguien cansa al mundo y no lo sabe. Se oyen risas de muertos que no se saben como tales. Alberto no sabe. Dios y el Diablo tampoco saben, cuelgan y vuelven a la cama. Un hombre acaba de llevarse estadística a recurso y escribe algo de esto en un móvil para su hermana menor, que está en el pasillo después de dejar a sus alumnos graficando la mediana. Su esposo se llama Alberto.
La lluvia truena latas sobre una torre caida de bardas viejas.
El tiempo sopla con desdén, un reloj de polvo se ciclona en los baldíos.
Hay un levantamiento contra el sol en la tierra de los ciegos
y algunos monos juegan a la patria.
Aquí los poemas se mueren en las llamas de la colegiatura
y no terminan de nacer en las verdades del mingitorio.
-Xoconostle Cósmico.
